Pastiche Nocturno

Nacía verde la luna, Piazzolla lloraba bajo su mano oscura en el piano de ella
en el cuarto sin luz mientras tocaba desnuda, encendida de luna, era cien veces más bella.
Los hipopótamos deseaban su cuerpo, con los ojos astillados deslumbrados de sangre.
Teníamos los dos, desangradas las flores del corazón y acaso suspirabámos sin vernos, casi sin vernos cada nota prendía una herida de amores fatalmente perdidos
el triste piano intentaba comprendernos por el balcón abierto a brumas estrelladas
venía un viento suave de mundos invisibles ella me preguntaba sobre cosas ignoradas
y yo le respondía sobre cosas imposibles, cosas que en la tarde se pegan al paladar como algo cien veces masticado.